Pelluz

Para Paco Pelluz, mi padre.

Siempre me acuerdo de mi padre en los aeropuertos. Él lleva toda la vida obsesionado con perder el vuelo.

Cuando era pequeño y viajar era un acontecimiento más o menos cotidiano, pasábamos horas en estos hangares extendidos y modernizados. No recuerdo con detalle en que empleaba el tiempo, pero fuera lo que fuera, estoy plenamente convencido de que ha dejado una huella indeleble en mi personalidad. Esperar ha construido mi carácter.

Los aeropuertos, después de todo, son lugares interesantes.

Suelen estar alejados de la ciudad, la pista normalmente es inmensa y hay grandes ventanales. Todo esto implica que hay horizonte, algo que siempre extrañamos los urbanitas.

Muchas veces he visto a la gente completamente embobada, (principalmente niños, que no han llegado a la fase estúpida, y viejos, que ya la han superado), pegada a los cristales, observando las operaciones en la pista, el espectáculo de la luz, la lluvia, el sol, el atardecer, la luna… todo desde la atalaya privilegiada de una sala de espera.

[ Amigo arquitecto, ¿ha tomado nota de como se deben construir los aeropuertos? ]

La lectura se la robé a mi madre, el café a mi padre, la curiosidad y el viajar con poco, o nada, a mi hermano.

Yo he aportado el jazz, la escritura… y ponerles Vanilla Lattes en Londres, a los chicos y chicas de las City, me ha regalado un inglés con acento imposible (entre pijo, bruto y hortera).

Al menos, puedo leer las revistas que me gustan.

Y ahora, todo combinado, pelluz jr. un producto de la familia y la cabezonería… Joe Henderson en las orejas, el último Wired esperándome en el asiento de al lado, y un vuelo que tardará en despegar unas horas…

Gracias Papá, la vida es maravillosa.