Dias sin escribir en el blog, y el latido de la conciencia me lo recuerda donde más duele. Esta inactividad cibernética me produce una clara sensación de improductividad.
Creo que mi padre diría… ¡tremenda tontería!… y una vez más, tendría razón.
El blog es eso que me pasa mientras no hago otras cosas… si hay exposiciones, amigos, conciertos, viajes, si hay amor… quién quiere blog, quién tiene tiempo… pero no, (tranquilo amigo lector), no me vale la respuesta…
El blog es escritura, un diálogo contigo mismo (y quizás, con suerte, con algunos cuantos amigos… Ivan, Tatel, Marc, Juando, Toni… en mi caso).
Aunque, en rigor, el blog no es nada, no es contenido, es forma. Pero déjenme que hoy, que estoy cansado, que escribo esto en el autobus hacia el aeropuerto de Girona… déjenme digo, retorcer con amor el término.
Oigo un relato de un viaje, y el viajero no quiere sacarle partido, nadie lo entiende… ¡vende las fotos!, ¡envía la crónica a una revista!, ¡publica un libro!… esto le dicen. El viajero deja que los demás le aconsejen y sonríe…
El que escribe un blog es como ese viajero.
Lo que vale la pena del viaje es el viaje, ese ir y venir sin oficio ni beneficio, ese enfrentarnos a lo que somos, en una carretera hacia Varanasi, o en la cola de una cafetería en Williamsburg.
Lo que vale la pena del blog es lo que aprendes de ti mismo, de tus miedos, de tus incapacidades, de tu inconstancia.
Lo demás, ya ni me apetece intentarlo.
Termino la anotación en el aeropuerto. Le he preguntado a la señora de la limpieza donde enchufar el portatil y aquí estoy, haciéndole publicidad gratis al señor Jobs.
Me gustaría dedicarle estas líneas (”estas líneas” –¡Pero qué cursi!–) a mis lectores y a la señora que me dijo donde estaba el enchufe. Se lo pregunté cuando paso detrás de mí, me dijo que no sabía (era marroquí, tenía un acento precioso)… pero a los dos minutos volvió y me indicó dónde estaba… pura gratitud… una de esas cosas que no cuestan nada y que hacen del mundo un lugar maravilloso.
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